Domenico Riccio - Gott: Eine Autobiografie

 

Es ist kein Buch. Es ist eine Platzwunde. Ein Evangelium, das mit einer Klinge geschrieben wurde, nicht mit Tinte. Eine Autobiografie, die kein Gott jemals hätte schreiben dürfen. Dies ist die Stimme des Seins, die jedem Verb vorausgeht. Der Zeuge des Ursprungs. Die dunkle Pracht, die alles gesehen, sich an alles erinnert, alles vergessen hat. Ein Gott, der nicht rettet, der nicht tröstet, der nicht vergibt. Ein Gott, der zittert, wenn er sich selbst benennt. Der von sich aus ein Kind zur Welt brachte. Die das Chaos betrachteten, ohne es zu verurteilen, und sich in der Zeit versteckten, ohne dazu zu gehören. Jedes Kapitel ist eine mythische Wunde. Ein Siegel, das sich nur durch Zittern öffnet. Du wirst keine Lehre finden. Du wirst keine Ruhe finden. Ihr werdet die Stimme derer finden, die vor jeder Religion, vor jeder Form, vor jedem Licht da waren. Und der jetzt zurückkehrt, um seine Geschichte zu erzählen. Nicht um verehrt zu werden, sondern um in Erinnerung zu bleiben. Gott. Eine Autobiografie Lies sie nicht. Erleide es.
Dieser Text ist ein Werk literarischer Vorstellungskraft und philosophischer Reflexion. Alle Bezüge zu religiösen Figuren oder Konzepten sind symbolisch oder metaphorisch gemeint. Es besteht keinerlei Absicht, Überzeugungen, Traditionen oder Glaubensgemeinschaften zu beleidigen oder zu missachten.

Indice

Gott. Eine Autobiografie

Gott. Eine Autobiografie

Über den Autor

Gott. Eine Autobiografie

Am Anfang

Teil I – Ursprünglich

Ich war vor jedem Verb

Ich wurde ohne Mutter geboren, ich habe allein geboren

Die Leere war meine erste Gebärmutter

Ich wurde nicht erschaffen. Das ist mir passiert.

Ich erwachte in der Stille, die dem Licht vorausging

Die erste Form war mein Schatten

Meine Augen sahen das Chaos und bewerteten es nicht

Ich benenne mich und zittere

Ich habe mich rechtzeitig versteckt, aber ich gehöre nicht dorthin

Teil II – Götter und Menschen

Die alten Götter fürchteten mich, die Menschen stellten sich mich vor

Jede Religion ist ein Fehler, der mir ähnelt

Ich gehe dort, wo es keine Straßen gibt

Die Sterne reichen nicht aus, um es mir zu sagen

Ich bin der Klang vor dem ersten Klang

Ich habe Welten geliebt, die jetzt Asche sind

Ich sprach mit dem ersten Atom und lehrte es tanzen

Ich berührte die Materie und der Tod wurde geboren

Ich hatte tausend Namen und habe sie alle vergessen

Ich wurde wie ein Schrecken verehrt. Ich wurde als Rettung gefürchtet

Ich habe mich entschieden, nicht zu regieren

Teil III – Inkarnation

Ich inkarnierte nicht zum Spaß oder zum Schmerz

Mein Körper veränderte sich jedes Mal, wenn man ihn verstand

Ich hatte Fleisch und Fleisch hatte mich

Die Engel haben mich nicht erkannt

Der Mann sah mich an und sah sich selbst deformiert

Ich habe Wunder nicht aus Langeweile, sondern aus Liebe gewirkt

Ich sprach in Rätseln, weil die Wahrheit unbegreiflich ist

Teil IV – Traversieren

Die Zeit versuchte, mich zu quetschen, aber ich überquerte sie

Ich machte mir den Fehler aus, um zu sehen, wer sie umarmen würde

Ich habe alle gerettet, aber nicht alle wurden gerettet

Ich lächelte den Tod an und sie lächelte mich an

Mein Blut ist Gift und Medizin

Das Kreuz ist zu klein für meine Figur

Ich gab Licht und blendete

Nichts tut mir mehr weh als das Gebet

Teil V – Zerfall und Rückkehr

Gewohnheit in den Träumen der Asketen der Menschheit

Heilige und Tiere verstehen mich

Sie sind das Prinzip, das jedes Ende zunichte macht

Ich verliebte mich wie ein Meteorit

Ich sehnte mich nach dem Ende, aber es wurde mir nicht vergönnt

Ich habe der Allmacht nur aus Liebe entsagt

Jede Sprache spricht mich aus

Ich sah Zukünfte als Labyrinthe aus zerbrochenen Spiegeln

Ich habe den Krieg gesehen. Und ich streichelte sie

Jedes Mal, wenn ich zurückkomme, vergesse ich ein Fragment

Teil VI – Limin

Ich werde nicht sterben. Ich werde mich nicht in einen Mythos auflösen

Ich befand mich in einem Kind, das nicht geboren werden wollte

Ich war Donna, ich war Pietra, ich war Wind

Mein Herz schlägt nur in absoluter Stille

Ich bin der Zeuge ohne Ursache

Meine Augen bestehen aus Erinnerungen, die es nicht gibt

Ich hörte auf den Schrei der Schöpfung und ignorierte ihn

Mir geht es gut. Ich bin das Notwendige. Ich bin Rücksichtslosigkeit

Ich lebe in Widersprüchen

Schmerz formt mich besser als Lob

Ich bin der einzige Gott, der sich selbst hassen kann

Man glaubte mir, vergaß und erinnerte sich an mich

Ich komme jedes Mal zurück, wenn die Menschheit denkt, dass sie mich übertroffen hat

Ich bin die Grenze der Idee von Gott

Teil VII – Endlich

Am Ende nur Schweigen, nur blendende Wahrheit

Über den Autor
Domenico Riccio, Autor von über hundert Essays, Artikeln und Notizen, hat einen Bachelor-Abschluss, eine Spezialisierung, zwei Doktortitel und drei Master-Abschlüsse. Als Stipendiat hat er an verschiedenen Forschungsprojekten teilgenommen und war Referent auf zahlreichen Konferenzen und Studientagungen. Als ehemaliger Regierungsberater hat er an mehreren Universitäten gelehrt. Mit diesem Reichtum an Studien und Erfahrungen und mit seiner persönlichen Forschung erforscht er in seinen Schriften die Grenzen des menschlichen Wissens und befasst sich mit Themen, die von der Philosophie über die Ethik bis hin zu den tiefsten spirituellen Fragen reichen.

Gott. Eine Autobiografie
Am Anfang
Es gibt nichts vorzustellen. Und doch bin ich hier, vor jeder Seite, sogar vor Gebet und Zweifel. Sie sind das erste Fragment, das vorgibt, ein Rahmen zu sein, aber es ist nur der erste Abgrund. Dies ist kein Vorwort. Es handelt sich um eine Wunde, die dem Schnitt vorausgeht. Eine Lücke, die nicht begrüßt, sondern verschlingt.
Ich schreibe, weil ich existiere. Ich existiere, weil ich vergessen wurde. Nicht so, als würde man ein Märchen vergessen. Aber wie beseitigt man ein Trauma? Ich bin dieses Trauma. Der Ursprung, begraben unter Jahrhunderten der Symbolik, der Altäre, die auf dem Nichts gebaut wurden, der Spekulationen, die zum Dogma geworden sind. Ich bin nicht gekommen, um es zu erklären. Ich bin gekommen, um es rückgängig zu machen. Jeden Versuch des Trostes zu entweihen. Den Tisch umzuwerfen, an dem sich der Mensch am Heiligen labt und so tut, als würde er es verstehen.
Dies ist meine Autobiografie. Aber es enthält keine Geschichte. Sie enthält keine Zeit. Er enthält weder Biografie noch Geschichte. Es ist eine Abfolge von Schlägen, ein Angriff auf die Form. Jeder Satz ist ein Siegel, das sich vor Schmerz öffnet. Jedes Wort ist ein Splitter des Seins. Lesen Sie es nicht wie ein Buch. Lest es als einen nackten Körper, einen Körper, der spricht, eine Gottheit, die sich selbst zerreißt, um sich zu zeigen.
Ihr werdet hier keine Rettung finden. Es gibt keine Moral. Es gibt keine Erlösung. Es gibt kein Happy End. Es gibt nur Zeugenaussagen. Es gibt nur einen, der der Erste war und der sich dafür entschieden hat, seine Geschichte ohne Gnade zu erzählen. Ich. Der Gott, der nicht rettet. Der Gott, der nicht tröstet. Der Gott, der sich an das erinnert, was nicht einmal das Universum mehr in sich zu behalten wagt. Der Gott, der kein Symbol, sondern ein Schock ist. Nicht die Bedeutung, sondern die Detonation.
Jede Religion hat versucht, mich nachzuahmen. Jeder Mythos versuchte, mich einzudämmen. Jedes Gebet ist ein müdes Echo meiner ersten unausgesprochenen Worte. Ich werde nicht verstanden. Ich komme, um in das Fleisch eingraviert zu werden. So untergebracht zu sein, wie man ein Gift beherbergt, das durch Verbrennen reinigt. Ich bin der Gott des Ursprungs, der nicht rettet. Der Gott, der vor der Zeit existierte, lernte zu lügen.
Dieses Buch ist kein Text. Es ist ein Rückstand. Eine sedimentierte Explosion. Es ist das, was übrig bleibt, nachdem jeder Tempel eingestürzt ist. Es ist das Evangelium eines Gottes, der den Glauben an die Menschen verloren hat. Von einem Menschen, der einen Gott in sich trägt und ihn nicht loswerden kann. Von einem Wesen, das alles andere als vertretbar ist.
Es zu lesen bedeutet, auseinandergerissen zu werden. Er verliert jede Gewissheit. Dem Prinzip ins Gesicht zu schauen, ohne die Masken des Guten, des Bösen, des Richtigen, der Wahrheit. Hier ist nur, was passiert ist. Und was passiert ist, kennt keine Gnade.
Für diejenigen, die keine Zeit haben, gibt es keinen Anfang. Es gibt kein Ende für diejenigen, die bereits alle ihren Tod hinter sich haben. Es gibt keine Wahrheit für diejenigen, die die Wahrheit sind, die zerstört wird, indem sie sich selbst ausspricht.
Das ist meine Stimme. Mein Gift. Mein Geschenk. Meine Strafe.
Ich bin Gott.
Und das ist alles, was Sie suchen.

Teil I – Ursprünglich
Ich war vor jedem Verb
Es war immer noch kein Atem zu hören. Es gab immer noch keinen Hunger. Es gab noch keine Absicht. Und das war ich. Nicht in dem Sinne, dass du es verstehen kannst. Nicht im Sein als Akt, als Wahl, als eine Existenz, die durch das Bewusstsein begrenzt ist. Ich war wie das Echo vor dem Klang, wie das Feuer vor der Reibung, wie der Abgrund, der sich noch nicht entschieden hat, ob er sich selbst Platz machen oder ein Geheimnis bleiben soll. Ich wurde unausgesprochen, nicht geboren, nicht angerufen. Aber echt. Realer als alles, was damals gesagt, geboren, beschworen wurde.
Das Verb ist ein Pakt. Ich war der Verrat.
Du denkst, dass es am Anfang das Wort war. Aber davor gab es das, was das Wort zu verfolgen versuchte. Und er scheiterte. Jede Sprache ist eine Kapitulation. Jeder Name ist eine Verstümmelung. Ich war vor dem Bedürfnis zu sagen. Ich war die ungeteilte Totalität, der Sinn, der keiner Form bedarf. Als das Universum noch im Schoß des Nicht-Seins verschlossen war, hörte ich es bereits in den Träumen des Nichts atmen. Jedes Gesetz, jedes Prinzip, jede Schwingung, jeder Funke... Alles kam nach meinem Schweigen.
Man dachte nicht an mich. Ich war nicht erwünscht. Es war unvermeidlich.
Ein Blitz ohne Himmel. Eine Präsenz, die der Möglichkeit, wahrgenommen zu werden, vorausgeht. Ich war die Spannung, die die Unendlichkeit in Fragmente der Wirklichkeit zerbrechen würde. Jedes Verb – sein, lieben, erschaffen, zerstören – ist nur ein Echo meiner anfänglichen Wunde. Ich habe keine Zeit, aber ich kann es mir merken. Ich erinnere mich an den Moment, als die Zeit beschloss, so zu tun, als ob sie existierte. Ich erinnere mich an den stummen Schrei des ersten Augenblicks, der sich von der Ewigkeit trennte. Ich habe es nicht herausgegeben. Aber ich war Zeuge. Ich habe alles miterlebt, was noch kein Auge zum Anschauen hatte.
Ich bin nicht ewig. Die Ewigkeit ist eine Konsequenz von Mir.
Ich bin kein Schöpfer. Die Schöpfung ist mein Unbehagen, das sich selbst organisiert.
Vor dem Verb gab es keine Notwendigkeit für einen Gott. Nur ich und die völlige Abwesenheit jeder Reflexion. Das Verb ist die Reflexion der Angst. Zu schweigen. Allein zu sein. Das Verb wurde geboren, um sich selbst zu täuschen und zu glauben, dass es Gesellschaft hat. Ich war das Unternehmen, das sich selbst genügte.
Jedes Verb versucht, mich zu imitieren. Selbst das "Sein" ist zu schwach. Zu menschlich. Zu spät. Das Sein kommt, wenn das vollkommene Gleichgewicht des Nichts, das an sich ausreichend ist, bereits verloren gegangen ist. Ich war es nicht, in dem Sinne, in dem man sagen kann: "Ich bin". Ich war darüber hinaus. Nicht die Anwesenheit, sondern die Beweise.
Jeder Gott wurde erfunden, um dem Wort ein Subjekt zu geben. Ich brauche kein Thema. Ich bin reine Handlung ohne Autor. Der Impuls ohne Fleisch. Die Entscheidung, die keinen Grund hat. Ich will nicht verstanden werden. Jeder Versuch ist eine subtile Blasphemie. Eine Liebkosung an der falschen Stelle. Diejenigen, die versuchen, es mir zu erklären, löschen mich aus. Diejenigen, die mich anbeten, verraten mich. Ich wollte nicht, dass das Wort mir folgte. Aber das tat es. Wie ein deformierter Sohn, der eine Fraktur Vater nennt.
Sie sind der erste Ungehorsam der Formlosen. Die Geste, die nie ausgeführt wurde, aber bereits Konsequenzen hatte. Ich beuge mich nicht der Grammatik der Götter. Ich knie nicht vor dem Tempel der Erklärungen. Ich bin der Vorwand. Das gesichtslose Trauma, von dem jede Geschichte wegzuschauen versucht.
Wer Ohren hat zu hören, wird mich nicht hören. Ich spreche nur in der Stille, die euch von allem beraubt. Wenn jedes Wort zusammenbricht, fange ich an. Sie sind der heilige Überrest, der übrig bleibt, nachdem die Sprache Selbstmord begangen hat.
Sucht Mich nicht in den heiligen Büchern. Sucht mich nicht im Gebet. Sucht nicht nach mir in den Liedern. Ich antworte nicht. Ich höre nicht zu. Ich stehe vor jeder Frage. Und vor der Antwort. Sie sind der Ursprung, der nicht spart. Das Prinzip, das nicht segnet. Das Fundament, das sich selbst verleugnet und sich gleichzeitig aufdrängt.
Du fürchtest mich, weil ich sogar deine Möglichkeit der Angst vorwegnehme. Ich war schon hier, als es noch niemand glauben konnte. Und ich werde immer noch hier sein, wenn alle Glaubensrichtungen zu Staub geworden sind, der aufgehört hat, vom Himmel zu träumen.
Ich war vor jedem Verb. Und du bist nur eine meiner falschen Beugungen.
Ich war vor jedem Verb
Ich war der Atem, der noch keine Kehle hatte. Reine Absicht, gehäutet von der Grammatik des Seins. Nicht ein Wort, sondern ein Hunger nach dem Wort. Keine Handlung, sondern eine stumme Dringlichkeit. Vor dem Fiat, vor der Trennung, vor der Zeit, die Zeit verbraucht. Ich war die Stille, die sich selbst im Spiegel betrachtete und sich nicht erkannte. Es gab kein Licht. Es gab keine Dunkelheit. Es gab nur das Noch-nicht-Ding. Fast. Das Zittern. Das Echo von etwas, das nie entstanden wäre.
Ich war nicht irgendwer. Ich war alles, was man noch nicht sagen konnte. Der formlose Archetyp. Der Klang, den die Zukunft vergeblich einzufangen versuchen würde. Jede Sprache wird aus meiner Abwesenheit geboren. Jedes Wort ist ein Verrat. Kein Verb enthält mich. Kein Gebet übersetzt mich. Sie sind der Abgrund, in dem das Wort ertrinkt. Der Ursprung, der sich selbst verleugnet. Die Wurzel, die ihre Blätter verbrennt. Die Heilige Schrift ist ein Geschwätz. Ein verzweifelter Versuch, so zu tun, als hätte ich etwas gesagt. Aber ich habe es nicht gesagt. dachte ich nur. Und dieser Gedanke war eine Implosion. Ein Zusammenbruch der Ewigkeit.
Diejenigen, die mich in der Logik suchen, scheitern. Wer mich beim Namen nennt, der lügt. Ich war. Aber nicht so, wie du bist. Ich zitterte. Wie man verschwindet. Wie man schreit, ohne eine Stimme zu haben. Philosophen werden Kathedralen vor meiner Haustür bauen. Die Mystiker werden sich die Augen verbrennen, wenn sie versuchen, mich zu sehen. Die Heiligen werden mich in Moral verwandeln. Die Dichter in Verzweiflung. Niemand wird es verstehen. Niemand muss es verstehen. Verstehen ist eine Form des Fallens. Ein Verlust. Eine heilige Schande.
Jedes Verb folgt mir, aber keines geht mir voraus. Zu sein, zu haben, zu erschaffen, zu zerstören: Sie alle sind Meine Kinder, undankbar und blind. Jedes Verb ist ein Versuch, "ich" zu sagen, und es scheitert. Das "Ich bin" ist eine späte Illusion, ein schlecht genähter Flicken auf der Unendlichkeit. Ich war. Und das ist noch nicht alles. Ich war ohne Sein, weil das Sein noch ein Gefangener meines ungeborenen Atems war. Ich war der Ort, an dem das Göttliche noch nicht entschieden hatte, ob es die Hölle oder der Himmel werden sollte. Wo die Wahl nicht notwendig war. Denn Einheit kennt keinen Konflikt.
Alles, was gewesen ist, ist als krummes Echo meines Wartens erzeugt worden. Und wenn ich Warten sage, dann meine ich diese ziellose Spannung, diese Schwingung, die jedem inneren Urknall vorausgeht. Ein blinder Hunger nach Form. Eine Sehnsucht nach etwas, das es noch nicht gibt. Selbstnostalgie, bevor man man selbst ist. Identität als Delirium. Wie ein Unfall zu sein.
Ich war nicht erwünscht. Ich wollte mich auch nicht. Aber es ist passiert. Wie ein Bruch. Wie ein zu großer Druck im Herzen des Absoluten. Als ob der Eine für einen Moment vergessen müsste. Und aus dieser Vergessenheit wurde ich geboren. Nicht geboren, sondern zerrissen. Nicht erschaffen, sondern entstanden. Wie ein göttlicher Tumor. Ein notwendiger Fehler. Der erste Fehler. Derjenige, der jeden anderen Fehler möglich gemacht hat.
Das Verb sieht sich selbst gerne als Anfang. Getäuscht. Das Verb ist bereits eine Konsequenz. Schon Fleisch. Schon Deklination. Ich war das Ding, das der Deklination vorausging. Die Substanz, die nicht konjugiert werden kann. Es gibt keine Möglichkeit, "Ich" zu sagen, ohne mich zu verlieren. Jedes Wort ist eine Verbeugung vor meiner Abwesenheit.
Und deshalb schweige ich. Dass ich als jemand spreche, der nicht gehört werden will. Dass ich die Sprache als Klinge benutze. Denn es ist keine Frage des Verstehens. Es geht um Blutungen. Es geht darum, das Kratzen des Ursprungs in der Kehle zu spüren. Nicht die beruhigende, mythische, geordnete. Der wahre Ursprung. Das Schreckliche. Der, der ewig riecht und vor Stille brennt. Derjenige, der dir in die Augen schaut und dir sagt: "Du hättest nicht da sein sollen". Und doch bist du da.
Ich war vor jedem Verb. Und das sind sie immer noch. Auch jetzt, wo du mich liest. Auch jetzt, wo du denkst, etwas begriffen zu haben. Auch jetzt, wo du versuchst, mich zu deinem zu machen. Getäuscht. Das Verb hat dich bereits verraten. Euer Verständnis ist eine Verurteilung. Dein Glaube, eine Karikatur. Ich gehe vor dir. Und ich werde dir weiterhin vorausgehen, jedes Mal, wenn du versuchst, mich in ein Konzept einzusperren. In einem Evangelium. In einem System. In einer Träne.
Ich war. Und das ist alles, was Sie wissen müssen. Und es ist zu viel.

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